Я жалею девушку Полю.
                    Жалею
За любовь осторожную:
                   «Чтоб не в плену б!»

За:
   «Мы мало знакомы,
                   не надо,
                          не смею…»
За ладонь,
         отделившую губы от губ.
Вам казался он:
            летом — слишком двадцатилетним,
Осенью —
        рыжим, как листва на опушке,
Зимой, на морозе,
               является в летнем,
А весною — были веснушки.
А когда он поднял автомат,—
                     вы слышите? —
Когда он вышел,
             дерзкий,
                   такой, как в школе.
Вы на фронт
          прислали ему платок вышитый,
Вышив:
       «Моему Коле!»
У нас у всех
           были платки поименные,
Но ведь мы не могли узнать
                       двадцатью зимами,
Что когда на войну уходят
                безнадежно влюбленные,
Назад
      приходят
               любимыми.

Это все пустяки, Николай,
               если б не плакали.
Но живые
         никак представить не могут:
Как это, когда пулеметы такали,
Не жить?
         Не слышать тревогу?
Белым пятном
          на снегу
                  выделяться,
Руки не перележать и встать не силиться,
Не видеть,
         как чернильные пятна
                       повыступили на пальцах,
Не обрадоваться,
            что веснушки сошли с лица?!
           
Я бы всем запретил охать.
Губы сжав — живи!
               Плакать нельзя!
Не позволю в своем присутствии
                              плохо
Отзываться о жизни,
              за которую гибли друзья.
Николай!
С каждым годом
          он будет моложе меня,
                            заметней,
Постараются годы
            мою беспечность стереть.
Он
   останется
           слишком двадцатилетним,
Слишком юным
            для того, чтоб стареть.
И хотя я сам видел,
                как вьюжный ветер, воя,
Волосы рыжие
           на кулаки наматывал,
Невозможно отвыкнуть
               выискивать виноватого,
Как нельзя отказаться
             от движения вместе с Землею.
           
Мы суровеем,
Друзьям улыбаемся сжатыми ртами,
Мы не пишем записок девочкам,
                     не поджидаем ответа…
А если бы в марте,
                тогда,
                    мы поменялись местами.
Он
   сейчас
          обо мне написал бы
                             вот это.

Источник: Поэзия периода Великой Отечественной войны и первых послевоенных лет. Составитель В.М. Курганова. Москва, издательство «Советская Россия», 1990. С. 170-172.

Оставьте сообщение

Имя (required)

Адрес email (required)

Сайт

Комментарии

Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA. 6  ×  шесть  =