Юрий Белаш. «Осеннее».

Я пройду не спеша по аллее осенне-притихшего парка — сквозь пожар, шелестящий оранжевым, красным и желтым, подыму лист кленовый, воткну черенком — как какой-то языческий орден — в карман гимнастерки и совсем позабуду, что я на войне и что парк — это вовсе не парк, а тылы обороны… — Ты чего? — спросит Женя, когда […]