Глеб Еремеев. «Война вошла в мальчишество мое…».
Война вошла в мальчишество мое Сперва без дыма, крови и тревоги, А как заходят путники в жилье Передохнуть, испить воды с дороги. Она хлебами шла из-за реки, Оттуда, где закаты занимались. Подолгу, помню, теплились штыки, Пока солдаты в гору подымались. Попарно, кучками, по одному, Не торопясь, они к Москве пылили. Порой у нас, в окраинном […]
Евгений Евтушенко. «Я был тылом — сопливым, промерзлым…».
Я был тылом — сопливым, промерзлым, выбивавшим всю азбуку морзе расшатавшимся зубом о зуб. Мои бабки — Ядвига, Мария,— меня голодом вы не морили, но от пепла был горек ваш суп. Сталинградский, смоленский, можайский, этот пепел, в Сибири снижаясь, реял траурно, как воронье, и глаза у детдомовки Инки были будто бы две пепелинки от сгоревшего […]
Олег Дмитриев. «Поколение».
Что в нас осталось от войны? Не в чистом небе грохот гром А ощущенье тишины Отцом оставленного дома. Куда сильнее, чем ночной Свист бомбы авиационной, Запал в нас душный, суетной Бивак эвакуационный. Ужом вползая в наши сны, Сирена плакала натужно,— Пришли мы в мир войны. Войны. И думали, что так и нужно. Одни приходят в […]
Владимир Гордейчев. «О том, что вечно молкнуть не могло…».
О том, что вечно молкнуть не могло, чему пора нагрянула запеться… Смутило вдруг и душу обожгло в самом себе узнанье европейца. Органная, сомнения глуша, разъята высь без ужаса и страха, и, плача, порывается душа на зовы труб Бетховена и Баха. С какой же нас великой глубиной дерзало ссорить чуть не с колыбели презрительного бюргера в […]
Глеб Горбовский. «Письмо».
На дне окопного оврага добыл я гильзу из стены. А в ней — истлевшая бумага, письмо, пришедшее с войны. Должно быть, кто-то перед боем смочил графит карандаша и с перемазанной губою писал, как думал,— не спеша. Вручал слова бумаге бренной, писал, склоняясь к фитилю. …И вот слова сожрало время. И лишь одно сквозит: «лю-блю»… Одно […]
Владимир Высоцкий. «Из дорожного дневника».
Ожидание длилось, а проводы были недолги — Пожелали друзья: «В добрый путь! Чтобы — все без помех!» И четыре страны предо мной расстелили дороги. И четыре границы шлагбаумы подняли вверх. Тени голых берез добровольно легли под колеса, Залоснилось шоссе и штыком заострилось вдали. Вечный смертник, комар разбивался у самого носа, Превращая стекло лобовое в картину […]
Владимир Высоцкий. «Братские могилы».
На братских могилах не ставят крестов, и вдовы на них не рыдают. К ним кто-то приносит букеты цветов и Вечный огонь зажигает. Здесь раньше вставала земля на дыбы, а нынче гранитные плиты. Здесь нет ни одной персональной судьбы — все судьбы в единую слиты. А в Вечном огне видишь вспыхнувший танк, горящие русские хаты, горящий […]
Владимир Высоцкий. «Он не вернулся из боя».
Почему все не так? Вроде все как всегда: то же небо, опять голубое, тот же лес, тот же воздух и та же вода, только он не вернулся из боя. Мне теперь не понять, кто же прав был из нас, в наших спорах без сна и покоя. Мне не стало хватать его только сейчас, когда он […]
Владимир Высоцкий. «Песня о земле».
Кто сказал: «Все сгорело дотла, больше в землю не бросите семя»? Кто сказал, что земля умерла? Нет, она затаилась на время. Материнства не взять у земли, не отнять, как не вычерпать моря. Кто поверил, что землю сожгли? Нет, она почернела от горя. Как разрезы, траншеи легли, и воронки, как раны, зияют. Обнаженные нервы земли неземные […]
Владимир Высоцкий. «Штрафные батальоны».
Всего лишь час дают на артобстрел. Всего лишь час пехоте передышки, Всего лишь час до самых главных дел: Кому до ордена, ну а кому до вышки. За этот час не пишем ни строки. Молись богам войны — артиллеристам. Ведь мы ж не просто так — мы штрафники Нам не писать: считайте коммунистом. Перед атакой водку? […]
« go back — keep looking »