Дмитрий Ковалев. «Камень».
Когда на фронт,К Рыбачьему, пойдешь,Ты на откосе, в стороне, заметь:Там камень есть,Он на орла похож,Готового куда-то улететь.Быть может, он —Потухший метеор,Упавший там,Где нету никого.И только синим холодом озерСкупая тундра смотрит на него.И, не успев еще позеленеть,Валяется в торфянике сыромЗадымленная гильзовая медь.И слышится еще недальний гром.Моряк безвестныйВ боевом пути,Который год не видя милых глаз,На этом камне […]
Петр Кобраков. «Вяз».
Он, как рукой,Корявой веткойОстановил:«Не узнаешь?»Я, вспомнив,Вздрогнул,—Здесь в разведкуСпешил с друзьямиЧерез рожь.В оврагеВыстрел грянул сухо.И я,За вязом притаясь,Почувствовал,Как пуля глухоВ его коре разорвалась.СейчасВ стволе шершавом мета,А вязСтоит, листвой звеня.Спасибо, друг!Ведь пуля этаПредназначаласьДля меня. 1945Источник: Великая Отечественная. Стихотворения и поэмы в двух томах. Том 1. Москва, издательство «Художественная литература», 1970 г. С. 368.
Андрей Кленов. «Берлин горит».
Берлин горит…Мне снится отчий дом…Кружится белый пух и серый пепел…— Открой мне, мама…— Я давно там не был. Стоит наш домНа горке, за мостом…Кто говорит, что он сгорел?Он цел!Он цел, он цел,Знакомый, тот же самый…— Не надо, мама.Успокойся, мама…—Кто говорит, что я осиротел?Жива! Жива!За домом у калинСтруится Неман вровень с небесами.Я тот же мальчик с […]
Семен Кирсанов. «Долг».
Война не вмещается в оду, и многое в ней не для книг. Я верю, что нужен народу души откровенный дневник. Но это дается не сразу,— душа ли еще не строга? — и часто в газетную фразу уходит живая строка. Куда ты уходишь? Куда ты? Тебя я с дороги верну. Строка отвечает: — В солдаты.— Душа […]
Алим Кешоков. «Незавершенный портрет».
Нелегко художнику-солдату, Краток на путях войны привал,— Наш товарищ фронтовой когда-то Нас в часы досуга рисовал. Кто хотел послать портрет невесте, Кто родных порадовать спешил: — Нарисуй меня, но, честь по чести, Безбородым, как до фронта был. И художник на клочках бумаги Рисовал, досуга не ценя. Как-то раз в одном глухом овраге Рисовать он начал […]
Алим Кешоков. «Очаг».
Пожитки люди притащили: Захватчик изгнан из села. Домой вернуться поспешили, Но сожжены дома дотла. Блуждает дым по пепелищу, Лишь очагов не виден дым… Когда-то здесь варили пищу И пахло здесь теплом живым. У старика сгорела хата, Загреб золу, потом в очаг Горячий уголь, как когда-то, Он положил и молвил так: — Да, все сгорело, отпылало, […]
Мирдза Кемпе. «В то утро».
Всю ночь метались по небу зарницы. Не умолкал суровый грохот боя. В то утро на военной колеснице — На русской пушке я вернулась в Ригу. Еще огнем охвачена была ты, И с плеч твоих спускался дым сраженья. Но пот успели отереть солдаты, Кровь, за тебя пролитую, о Рига! Я тронула орудья ствол прохладный: Сталь честная […]
Бронислав Кежун. «В парламенте».
Был город взят. С гвардейцами-орлами, Вверх по ступенькам, через вестибюль, Как победитель он вошел в парламент, Где на колоннах — оспины от пуль. Вошел — и перед ним, казалось, замер Необозримый депутатский зал… Пустые кресла обежав глазами, Он ничего сначала не сказал, А только автомат поправил быстро, Поднялся на трибуну, прост и прям, Как будто […]
Бронислав Кежун. «Васильки».
Под огнем на берегу реки Залегли усталые стрелки. Золотая рожь сверкала рядом, А во ржи синели васильки. И бойцы, уже не слыша гуда И не ощущая духоты, Словно на невиданное чудо, Радостно смотрели на цветы. Синевой небесной, нестерпимой, Полыхая, словно огоньки, Как глаза детей, глаза любимых, На бойцов глядели васильки. Через миг, усталость пересилив, Вновь […]
Дмитрий Кедрин. «Весь край этот милый навеки…»
Весь край этот, милый навеки, В стволах белокорых берез, И эти студеные реки, У плеса которых ты рос. И темная роща, где свищут Всю ночь напролет соловьи, И липы на старом кладбище, Где предки уснули твои. И синий ласкающий воздух, И крепкий загар на щеках, И деды в андреевских звездах, В высоких седых париках. И […]
keep looking »