Игорь Калугин. «Знакомство, 1945».
Отец в ремнях, большой и смуглый домой вернулся из Берлина. В прищуре глаз играли угли той, огнедышащей, былины. Его фуражка с кантом черным и фляжка тяжкая Победы легли на скатерть облегченно, как бы сметая наши беды. Он улыбался виновато, мне дал, неловкий от смущенья, гармошку фотоаппарата — игрушку черного свеченья. Отец учил: «Смотри и целься!» […]
Василий Казанцев. «Струится быстрая вода…».
Струится быстрая вода. Вздымается волной. Горит высокая звезда Над льющейся водой. Над зыбью вод лесных, Над тишью троп лесных — Неутомимый плеск осин. Дыханье трав густых. …Не знает только он один, Что нет его в живых. Бежит, откинув прядь со лба, В жестокий жаркий бой. В глазах его стоит изба — В тени листвы густой. […]
Леонид Розенберг. «На отвоеванном вчера лишь полустанке…»
На отвоеванном вчера лишь полустанке Решив отметить дело наших рук, В накуренной, натопленной землянке Мы у огня уселись в тесный круг. Трофейного вина достали мы к обеду (Поскольку утром выпили свое) И выпили по стопке за победу И за друзей, погибших за нее. Потом решили: каждый пусть из нас Поднимет тост заветный самый свой, А […]
Леонид Розенберг. «Проходит неделя, проходит другая…»
Проходит неделя, проходит другая, И третьей место дают, умчась… Пишу письмо тебе, дорогая, Сегодня в свободный час. Сумерки подкрались за порошею, Темнеет за окнами улица-снежная. Я хочу сказать тебе самое хорошее, Самое ласковое и нежное. Я знаю, одна в этот вечер, Не зажигая огня, Опустив усталые плечи, Ты грустишь, вспоминая меня. Вспомнишь детство мое, годы […]
Георгий Столяров. «Сыну».
Я помню те отрадные минуты, Когда с тобою вместе был, мой сын, Теперь же, в цепи рабские замкнутый, Влачу уныло жизнь один. Один в стране чужой, далекой, Где нет родных, любимых васильков. В концлагере уныло, одиноко, Режим тюремный страшен и суров. Но никакие строгости, родимый, Не в силах вырвать память о тебе. Я весь с […]
Георгий Столяров. «Гибель героя».
Подвесил он бомбы, в кабину он сел, Проверил свои пулеметы. Взревели моторы, и вот улетел В закрытые мглою высоты. Глядит: под машиной фашистский Берлин И штурман склонился к прицелу, Но вдруг пулеметы хлестнули по ним, От взрывов вокруг загудело. Удар — и машина объята огнем, И летчик с сиденья свалился, Но крепкое сердце работает в […]
Микола Шпак. «Матери друга».
Через кладбище к тебе я шел, Только не заметил, не нашел… Ты жила здесь на краю села. На гору меня тропа вела. Жизнь твоя была тропой крутой, Жизни путь навек оборван твой. Шел я, а шиповник на снежок Ветки уронил у самых ног. Сын был у тебя, да где ж родной — Сын единственный любимый […]
Микола Сурначев. «Письмо к маме».
Возле хаты твоей сосновой — В серых скатках, в ремнях солдаты. Повстречай ты их добрым словом И попотчуй их, чем богата. Сыновья, дорогая мама, Покидают, идя на запад, Рощи, полные птичьим гамом, Знойных пасек медвяный запах, И поля с золотою рожью, Сеном пахнущие навесы, Травы, полные влажной дрожи, Нецелованную невесту. Может, в яростный час атаки, […]
Ата Атаджанов. «Погон».
Над столом висит он, на ковре, Потемневшей лентою обвит, По краям немного обгорел И немецкой пулею пробит. Но не блекнут звездочки на нем, Как живые, теплые цветы, Вечным озаренные огнем — Сталинградским пламенем святым. И когда смотрю я на погон, Я как будто вижу вновь отца… Кажется, со мною рядом он. Предо мной — черты […]
Виктор Гусев. «Московская мать».
Мать в письме прочитала: «Сын ваш, Иван, ранен.Пуля врага пронзила могучую грудь бойца.Был ваш сынок, мамаша, смелым на поле брани.Дрался, мамаша, за Родину сын ваш Иван — до конца». Охнула мать, письмишко к старой кофтенке прижала, Рукой, небольшой, морщинистой, за спинку стула взялась.Платок почему-то поправила и тихо, без слез, без жалоб,По хмурой осенней […]
« go back — keep looking »