Дорога — пыльная река,
струится вверх и вниз…
С собою, на КП полка,
подвез меня штабист.

Дорога — полчаса пути…
— Я к вам —
              из фронтовой.
Как покороче мне пройти
к передовой?..

— Вон, у леска, глубокий лог,
за ним — курчавый склон,
там окопался и залег
наш первый батальон.

Да пристрелялись снайпера —
у них обзор хорош…
Тебе бы —ночь. А ты — с утра.
Все ж, может, проползешь!..

Ползу. По выжженной стерне.
И видно по всему,
 что мины шпарят лишь по мне,
 по мне, по одному!

Ползу. Не потому что смел.
Я на войне — пять дней.
Не вник еще, что рядом смерть,
как обращаться с ней.

Ползу. Подставив пулям лоб.
Все кажется мне сном.
Ползу на брюхе, а потом —
веретеном — в окоп…

— Ты кто?! —
            комбат смертельно бел,
над бровью — кровь-корьё…—
Корреспондент?! Твое-мое!
Ты что же — обалдел?

Ну и писатели: народ!
Спрячь книжицу свою!
Ты что, не видишь — бой идет?
А ты мне — интервью!..

За бруствером — огня стена,
Трава, земля — горят…
Сует мне спехом старшина
и шлем, и автомат…

Я помню мин истошный вой,
просвистанный свинцом,
и я — а может, кто другой? —
бегу в плечо с бойцом…

Бой шел в угластых блиндажах,
был враг зажат в кольцо…
Закончен бой…
И тут-то страх
мне вдруг дохнул в лицо…

Глядит комбат:
               — Похоже, цел?…
Мы закурили с ним…
                    — Ну что ж,
теперь поговорим…
Он явно подобрел…

С тех пор не раз я был в бою,
ходил с разведкой в тыл,
но это, это интервью,
заметку первую свою,
я помню. Не забыл…

Источник: Неизвестный солдат. Стихи. Составитель В. Измайлов. Кишинев, издательство «Литература артистикэ», 1985 год. С. 77-78.

Оставьте сообщение